Тьма на свет: школьные драки, шрамы и жизненный опыт

Так уж сложилось, что половина моих старшеклассных и институтских историй (да и лет 5–7 после института…) связана с мордобоем. И я бил, и меня били. Порой бессмысленно и беспощадно.

Травм выше крыши: сломанные пальцы, сломанный нос, сломанная скула, разрыв мениска, три официальных сотрясения, а неофициальных, наверное, с десяток… Если только синяки да ссадины — считай, ничего и не было.

Вспоминаю это и понимаю, что не жалею. Понимаю, что мордобой и отношение к нему во многом сформировали меня как человека, который не боится; который делает, а не болтает; который придёт на помощь, который не сбежит и будет атаковать, если атакуют его или его близких.

Не романтизирую драки. То, чем я с вами поделюсь, — это не героика, а мой счёт к оплате. Несу тьму на свет не как знамя, а как рентген: показываю трещины, чтобы их лечить. И пусть сейчас вместо кулака всё чаще работает слово — но мы те, кто мы есть. Всегда.

Порой читаешь про чужие шрамы — и вдруг видишь на себе плюс-минус те же следы. Да, иногда может вскрыться что-то болезненное и подумаешь: «Ну зачем расковырял?»... Но чаще получается вполне осознанная рефлексия сквозь приобретённый жизненный опыт.

В общем, нет у меня никакого желания заехать кому-то по зубам через страницу, а вот желание добавить контекста моему вольному творчеству — есть.

Welcome to the dark side!

***

Никто меня в детстве драться не учил. Родители не видели смысла. Деревенька маленькая, все друг друга знают. Мама в клубе заведует, отец в совхозе. К директорскому сыну лучше не соваться. Никто и не совался. До поры.

В пятом классе получил первый серьёзный пинок. Пацан на год старше врезал мне на перемене. Не баловство какое-то, а по-настоящему. Злобно так. На следующей перемене повторил. Потом ещё. И ещё... Я вообще не врубался, как на это реагировать. Дать сдачи — боялся. Обзываться? Зачем, если меня не обзывают. В итоге просто стоял и принимал удары.

Через неделю этот урод пинал меня всю дорогу до дома. Да-да, всю. Ведь жили мы почти по соседству. Дошло до того, что я орал сквозь слёзы: "Зачем ты это делаешь?", а он просто продолжал бить.

Наконец рассказал маме. Выяснилось: отца моего мучителя уволил мой отец. Тот был трактористом или комбайнёром — уже и не помню. Жёстко бухал. Пока выходил на работу — кое-как работал, а когда перестал… Что ж, незаменимых людёй нет. Деревенский совхоз — не исключение.

Мама дала мне чёткий план действий: что и как нужно сказать обидчику, чтобы раз и навсегда закрыть тему. Чёрт знает, верила ли она сама в эти советы, но звучало убедительно. После воплощения плана вместо пинков по заднице я получил по морде, ведь в реальном мире отморозкам глубоко насрать на обезоруживающие фразы.

Тогда мама решила идти к его родителям и устраивать там разбор полётов. А я горел от стыда, понимая, что все об этом узнают. Благо мама это просекла и выдала мне новую философию: тех, кто по-другому не понимает, надо бить. Это если максимально кратко. А так-то эмоциональная накачка была серьёзная.

Мы с мамой всегда были близки, поэтому сдвиг в детской башке произошёл быстро. На очередной подзатыльник я ответил кулаком в лицо. И не раз. В целом меня снова отделали, но мне было всё равно. На душе стало легко. Даже гордость какая-то появилась.

Думал, нападки продолжатся. Но нет. Околососедский мудила перестал меня замечать.

Тогда я даже не догадывался, насколько эта ситуация изменит всю мою жизнь.

Я снова был в безопасности. Снова верил в себя. И никого не боялся.

#darkside