Стихи Антона Склярова: о смелости, дворах и повзрослевших детях

В этой смелости столько лишнего,
столько вычурной мишуры,
столько блёсток на платье...
Слышишь?
Вспоминают опять дворы
с подворотнями в разговоре,
как слетало с бретелек горе,
ниспадающее в надрыв.

В изоленте бесплатный пробник —
чуть темнее, чем темнота.
Видишь сумрачного кота?
Он — тот самый матёрый гопник,
что хватал кошельки и груди,
забывая о том, что будет
омерзительный отходняк,
даже если старался так,
как никто ещё не старался.
Даже если моралью тёр
красно-жёлтый асфальт
интенсивней, чем пол —
специально
обученный
полотёр.

Всё циклично.
И то. И это.
Даже то, что ещё не то.
Даже то, что не станет тем.
И навряд ли быть сможет этим.
Часто взрослые — недодети.
Им играть бы, играть, играть...
И себя принимать без остатка.
Неразгаданная загадка
очевидным ответом машет —
чем травмированней, тем старше.

© Антон Скляров, 05.09.2025